| ||||||||||||||||||||||
|
АНТОЛОГИЯ
|
|||||||||||||||||||||
|
Что же ты, муза, игру продолжаешь свою? Нет! Устыдимся! Конец! Ничего уже больше прибавить Слава не может: в ходу книжечки наши везде! Камень Мессалы падет, обрушившись, ляжет на землю; Мрамор Лицина во прах весь обратится и в пыль, Я ж на устах буду жить; иноземцев несметные толпы К ларам родимым своим наши стихи понесут. - Так я сказал... Мне в ответ рекла девятая муза (Кудри и платья ее благоухание льют): "Неблагодарный! О, ты ль писание сладкое бросишь? В праздности что же, скажи, лучше ты сможешь найти? Или комедий башмак на котурн трагедии сменишь, Иль равносложным стихом грубость войны будешь петь, Чтобы учитель, хрипя, читал тебя тоном высоким, Ненависть взрослых девиц, мальчиков бравых будя? Дай же об этом писать почтенным и строгим писакам: Видит и в темную ночь этих несчастных свеча. Римскою ты остротой приправляй свои милые книжки: Пусть же тут жизнь узнает образы нравов своих! Скажут, пожалуй, тебе, что свирель твоя слишком ничтожна. Пусть! Лишь бы трубы других властно глушила она!" |
МАРЦИАЛ | ||||||||||||||||||||